雪停了，化雪的天比下雪更冷。染坊院里冻硬的泥地被踩得稀烂，泥浆混着雪水，脏污不堪。墙角那堆霉烂的次品纸吸饱了水汽，软塌塌地往下淌黄水，像一滩巨大的呕吐物。空气里弥漫着一股湿冷刺鼻的霉烂味，混着泥腥气，吸一口凉到肺管子。
陈默蹲在冷灶边，灶膛里没火，只有昨夜烧剩的死灰。他手里捏着半块冻得梆硬的窝头，啃一口，在嘴里含半天才能化开。胃袋空得发疼。299像块冰坨子，沉甸甸坠着。周扒皮那堵看不见的墙，把他围得铁桶一般。连说书的营生也断了，“三国先生”孙铁嘴抱着周记的金元宝跑了，留下他和他那几张被踩烂的破纸。
“哥……”刘二狗缩在灶膛灰堆里，怀里抱着个破瓦罐，罐底只剩几个铜板，叮当响得可怜，“今儿……今儿一张纸都没卖出去……”他小眼睛怯生生地瞟着院门，“对街……对街周记……新开了个‘墨香斋’……铺面……比咱染坊还大……卖……卖拓片……说是……说是比咱的‘墨香轩’……还……还正宗……”
陈默啃窝头的动作顿住了。他慢慢抬起头，布满血丝的眼睛望向院门豁口外。风雪停了，惨淡的日头照在对街。周记那塌了半边的门墙已经修葺一新，青砖砌得齐整，刷了白灰。旁边新开了一间铺子，门脸更大，黑漆大门油光水亮，门楣上挂着一块簇新的楠木匾额，上面三个描金大字，在灰白的天光下刺得人眼疼：
墨香斋
铺子门口，人头攒动。伙计穿着崭新的靛蓝短褂，脸上堆着假笑，手里托着红绸垫底的托盘，上面摆着一摞摞崭新的“拓片”。纸是上好的熟宣，洁白挺括。墨色乌黑发亮，印着工整的馆阁体诗句。伙计的吆喝声穿透寒风，清晰传来：
“瞧一瞧！看一看！周记墨香斋！真迹拓片！李白真传！杜甫手笔！纸好！墨亮！价廉！童叟无欺喽——！”
人群围拢，铜钱叮当。不时有人捧着新买的拓片，喜滋滋地离去。
陈默收回目光，低头看着手里啃了一半的窝头。窝头粗糙，硌牙。他喉咙滚动了一下，把窝头渣子咽下去，像吞了一把沙子。
……
城西，棺材铺后巷。一间低矮的土坯房，窗户糊着厚厚的油纸，透不进光。屋里弥漫着一股浓烈的、混合着劣质墨汁、浆糊和霉烂纸张的怪味。一盏昏黄的油灯挂在梁上，灯芯如豆，勉强照亮巴掌大的地方。
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